"Todo hombre, toda verdad, lleva una mujer dentro de sí. Esa evidencia, a veces, me hace temblar".

Busco, sigo buscando entre las esperanzas de un recuerdo.

Ato mi razón, descuelgo de ella un sinsentido.

Te escribo.

Dejo pasar entre las teclas de la máquina los afectos más reprimidos. Hoy estoy ágil como una paloma entre los buitres. Como una paloma a punto de ser decapitada por la paz.

Soy todavía blanco en la esperanza de ser múltiple, y sin embargo un ajetreo en mis entrañas anuncia el espacio nocturno para mis ojos, fuera de mí, volando a ras del cielo, desorbitados, a punto de caer.

Inmaculado licor, entre tus piernas de gacela perdida, de gacela abierta a los manantiales, de gacela estropeada por la civilización.

Busco entre los recuerdos una esperanza y no encuentro recuerdos.

Desbaratado plan el de mis locas intenciones.

Escribir también contra mí mismo. Tanta locura. Tanta alegría en medio de tanta locura, más que tocar fondo, me elevo desesperadamente entre los astros. Espuma de cielo, me dejo comer por el vacío.

Soy una de las últimas astillas de la tierra, ya no puedo volver, ni detenerme. Hacerme fuego, es mi destino, incendiar, también, el universo.

Fresas y fresnos marinos, ínfimo trópico de deseo. Aleteo fugaz contra las olas y también contra el viento. Me imagino tantas veces sentado en una silla para siempre, ligando el mundo entre mis letras. Páginas como gigantescas olas oceánicas.

Lento devenir, entre las letras como si fuera entre montañas y valles del sol y los ríos cortando por el medio toda una ciudad.

Tejo una red de versos incalculable.

No haga ningún esfuerzo, escapar es imposible.

Teja conmigo amablemente.

Lo grande sólo asusta a los solitarios. Deje que sus ojos se vuelen de sus órbitas. Hágase universal, recorra el espacio celeste, fuera de sí.

Cielo y vértigo para sus ojos desorbitados.

 "Estoy envejeciendo, me doy cuenta.  El amor no me dura, el odio no me dura.  Algo en mí se ha hecho sabio, sin saber."

 "Ella, cuando me habla, siempre me habla de la vida que no le dejaron hacer y, claro, con esa convicción, ella va por la vida sin saber qué hacer con el dinero, sin saber qué hacer con su sexo, sin saber qué hacer con sus manos, sus pies..."

 "Un hombre que solo sonríe cuando recuerda es un hombre muerto"

"El dolor de los hombres es psíquico y, a mi entender, la inmovilidad de muchos hombres y mujeres tiene que ver con el narcisismo.  No querer morir nunca es un obstáculo no sólo para el desarrollo de la especie, sino de manera fundamental, para el desarrollo del sujeto".

"A veces la locura es, sencillamente, la exageración 

de un mecanismo psíquico normal".

"El método exige, para ser método psicoanalítico, el cuerpo del practicante. 

Sin la  transformación del practicante, el método no produce conocimiento, produce verdad, es decir, dogma, racionalismo".